Jersey, 2 décembre 1854, samedi soir, 6 h.

Ce n’est pas la peine d’être triste pour moi, mon bien-aimé, quoique ce soit aujourd’hui le jour d’un lugubre anniversaire pour notre pauvre pays. Mais tu es libre, mais tu es plus fort et plus grand que jamais, mais tu es l’espoir des malheureux et la terreur des méchants, mais je te vénère et je t’admire de toutes les puissances de mon cœur et de mon âme. Aussi je remercie Dieu aujourd’hui autant et plus encore que les autres jours et je t’aime, je t’aime, je t’aime.
J’ai bien regretté de ne pouvoir pas t’accompagner à l’imprimerie mais depuis quelques jours je souffre intérieurement du cœur, des entrailles, des reins et du bas ventre. Aussi la nécessité de t’attendre, toute seule, sous le brouillard, la nuit, dans cette rue déserte et les pieds dans la boue, m’a empêchée de céder à l’attrait du trajet bras dessus bras dessous avec toi. Du reste je ne sais pas si tu t’es aperçu du peu de minutes que tu m’as données cette semaine ? Ton travail, les speachs, les banquets, l’imprimerie et tutti quanti t’ont constamment tenu loin de moi. Ce n’est pas ta faute, je le crois bien, mais j’en souffre plus que je n’ose te le montrer. Je ne te dis pas cela pour émouvoir ton bon cœur et pour arracher à ta courtoise pitié le plaisir de te donner à manger demain en compagnie de ces braves bourgeois démagogues et peu amusants. Mais, très sérieusement, mon trop bien-aimé, j’ai besoin, bien besoin, très besoin d’un peu de bonheur que toi seul peut me donner. Maintenant que tu es averti tu en feras ce que tu voudras et ce que tu pourras. En attendant, je t’aime, je te souris, je te bénis à travers tous les tristes souvenirs que contient cette date : deux Décembre.

Juliette